Квиты...

Жизнь человека не много стоит в сравнении с его делом. Но чтобы делать дело, нужно жить. Эрнест Хемингуэй. // Я почти разорён – в банке у меня осталось сто долларов. Скотт Фицджеральд. // Я дошел чуть ли не до полной нищеты и при этом должен делать вид, что не испытываю ни в чем недостатка. Людвиг Бетховен. // Сейчас я без средств и на грани отчаяния. Каждый день я спрашиваю себя: не лучше ли подняться на чердак и повеситься. Единственное, что меня удерживает, это живопись. Поль Гоген. // Мы бомжи от поэзии, мы шваль, мы нищие с протянутой рукою. Мы клоуны. Но Господу нас жаль. И он дарит нас вечною строкою. Алексей Решетов. // Только не озлобляйся, иначе никогда не станешь большим художником. Георгий Семёнов. // Пускай я умру под забором, как пёс, пусть жизнь меня в землю втоптала, – я верю: то Бог меня снегом занёс, то вьюга меня целовала! Александр Блок. // Ничего! Стисну зубы и буду терпеть. Я докажу всем, что можно вдохновляться и без вина с мясом, на одной пустой картошке. «Жизнь у бессмертия взаймы». На считанные копейки жил Павел Филонов, не отклоняясь на заработок. // Это был гениальный и великий поэт. Прискорбно жаль, что не живёт ныне с нами. Мы бы устроили ему сказочную жизнь. Если бы наперёд знали, что из него выйдет второй Пушкин. Михаил Зощенко. // Правда, связь между гением и счастьем, неизвестная в восемнадцатом веке, не обнаружена и в двадцатом. Ярослав Голованов. // Счастливых художников не было на земле. Виктор Астафьев. // Страдал, рыдал, терпел, исчез? Константин Батюшков. // Квиты: вами я объедена, мною живописаны. Вас положат на обеденный, а меня – на письменный. Каплуном-то вместо голубя – порх! – душа при вскрытии. А меня положат голую: два крыла прикрытием. Марина Цветаева. // Жизнь, что же ты такое? Живи, живи, будь обесчещен, опозорен, умалён, избит, и когда засыплют песком твою могилу, тогда только опомнятся люди, и бедные кости твои раздавят монументом. Фёдор Достоевский. // Жизнь это борьба за бессмертие. Михаил Пришвин. // Бессмертие стоит нам жизни. Рамон Кампоамор. // И всё-таки я был поэтом, сто тысяч раз я был поэтом, я был взаправдашним поэтом и подыхаю как поэт. Борис Чичибабин. // Эй, Франсуа, ты что там поднял крик? Да если б я, Фортуна, пожелала, ты живо прикусил бы свой язык! И не таких, как ты, я укрощала, на свалке их валяется немало, сгубил их меч, измена, нищета, а что за люди! Не тебе чета! Ты вспомни-ка, мой друг, о том, что было, каких мужей сводила я в могилу, каких царей лишала я корон, и замолчи, пока я не вспылила! Тебе ли на Судьбу роптать, Вийон? ///