Разорву гнилую цепь,
запою шакалом,
снова мне приснилась степь
за заросшим валом.
Где уходит в небо даль
за широким полем,
стая самочек, на жаль,
под надзором воли.
Вспомню ночи напролет:
запахи и звуки,
птиц шараханье на взлет,
крик последний муки.
И родные голоса,
и глаза шальные,
по утрам блестит роса
и щенки слепые.
Днем по норам-закуткам
залегла ватага,
снится храбрым ватажкам
смелая атака.
Опрокинулся ушат
синью на болото,
под угрозой жизнь мышат,
началась охота.
За ущелье лёг закат,
Млечный Путь - дугою,
нынче праздник шакалят:
месяц за спиною
Кружат зоркие глаза
как поживу гонят,
воют, воют голоса,
жертва громко стонет.
Разгорается восток,
степь курит туманом,
возвращая свой должок
утренним дурманом.
август, 2017
Шакалы
© Copyright: Борис Фомин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117081301952
Свидетельство о публикации №117081301952
Рецензии