Не только голос твой...

Как будто, выстрел в спину, каждый раз,
Безжалостно, не насмерть, но до боли,
Где взгляд, через плечо, и в бездну глаз,
Любимых, вопреки печальной доле,
Не рядом быть, в оставленных годах,
От той судьбы, где встретиться случилось
И наяву,  и в незабытых снах,
Когда дорог, навстречу, не сложилось…

   На голос  оглянусь, смирясь опять,
   Что эти тенета мне не порвать,
   Быть может, колдовские или нет,
   Когда я явь, сменю, на странный бред,
   Поверя, не поверив, за спиной,
   Живая, а не только голос твой…

Как на рассвете, в ранней тишине,
Шаги мои последние, до звука,
Что словно пуля, в выгнутой спине,
Под приговор оборванного стука,
В груди моей, пусть на какой-то миг,
Длиною в смерть, подзаплутавшей где-то,
Когда, застрявший, в моём горле, крик,
От сердца не потребует ответа…

Надежда умирает перед ней,
А не последней, чтоб не говорили.
Любви, всегда судьба, чуть-чуть длинней,
Когда надежд тела уже остыли.
И оттого, как выстрел, вновь и вновь,
Что чаще в спину, будто окликая,
Живую, не умершую любовь,
Застывшую, безропотно, у края…