Быт...

Нет идеальных на земле людей,
И я, отнюдь, совсем не идеал.
Но у меня, поверь, уж нет идей,
Как брани умсирить твоей накал.

Пытался даже изменить себя, 
Чтоб быть в угоду только лишь тебе.
Душой и сердцем искренне любя,
Не смог я увернуться при стрельбе.

Стреляешь ты из бранных всё речей,
Что оставляют шрамы на душе.    
А взгляд твоих озлобленных очей,
Во лбу мне дырку просверлил уже.

Исправить положение хочу,
Но способ не могу ни как найти.
Чтоб быт наладить, не пойдёшь к врачу,
Не раз уж было сказано, прости. 

Ведь брани усмерить накал твоей,
Не помогают о любви слова.
Они летят как пули сквозь ушей,
Как будто это просто трын трава.

Себя подстроить под тебя, увы.
Стараюсь зря, мне это не дано.   
Видать для счастья мало лишь любви,
Когда в быту разлад, то все равно.

Не станет жизнь совместная добрей,
Когда нибудь взорвемся я, иль ты.
Расстаться воз желая по скорей,
Не выдержав нервозной суеты.

P. S.
Не убираю я вины с себя,
Ворчу бываю тоже иногда.
Но трудно так порой понять тебя,
Что, думаешь, ужели никогда.

Не станет жизнь совместная добрей,
И разбежимся друг от друга мы.
Но снова злобный взгляд твоих очей,
Напомнил мне, быт не возьмёшь взаймы.