В городе солнце светает,
Это похоже суббота,
Сердце в тесках замерзает,
Дух на краю эшафота, -
Криками рвет себе глотку,
Тело брыкается в боли,
Требует-требует водку,
Тёмная сущность, а в поле, -
Вороны-вороны вьются,
С граем для сердца зловещим,
И надо мною смеются, -
Демоны, в вид человечий,
Вдруг обращаются разом,
Грай замирает в мгновенье,
Не объяснить это фразам,
Дух побывал в исступленье,
Много сказаний об этом,
Много метафор до боли...
Так умирают поэты,
В страхе. В страдании. В боли...
***
© Copyright: Записки Сумасшедшего Поэта, 2017
Свидетельство о публикации №117081207625
Свидетельство о публикации №117081207625
Рецензии