Памяти матери...
Последний месяц лета – значит, осень рядом,
Дыхание её неровное повсюду,
То яблок с веток тучных Благо божье градом,
То дождь с утра грибной с небесного сосуда.
Да, август - грань, черта меж сотканным рассветом
Ковра из листьев павших ясеня и клёна,
И той златой, в стихах поэтами воспетой,
Да мною, старцем, сединою убелённым.
Луна, серпом последний раз взмахнёт кровавым,
Не ради ереси какой, иль ратной славы,
Уронит наземь первым холодом порей,
Пред этим струйкой тонкой, речку ублажая,
Чтоб виден путь был, пусть и к временному раю,
Для улетающих в чужбину журавлей .
Август
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117081204360
Свидетельство о публикации №117081204360
Рецензии
