Дорога к Храму

В час, когда ночь сгущает краски,
(Придет рассвет, возьмет на абордаж)
Сон  один и тот же, но всегда разный,
Видится, истинный, как мираж.


Из тесаного камня и ливанского кедра,
Отделан золотом, бивнем, тисненой кожей,
Стоит Храм. Там, на горе на этой.
Входи — если путь отыскать сможешь.

Ни одна дорога не ведет к Храму,
Карту мне! План! Ну хоть абрис на листочке!
И только навигатор повторяет упрямо:
«Начинайте движение. Вы в исходной точке.»



На излете ночи, когда тьма густая,
В многотрудный час перед самым рассветом
Тот же странный сон приходит и не тает.
Да нет, другой — но и он об этом.


Дорога ровнее иной скатерти.
Утоптана, вымощена, размечена аккуратно.
Под ноги стелется, под колеса катится,
Налево, направо, вперед... и обратно...

Куда ведет этот легкий путь?
Кажется, я теряю нить.
Попутчики, где вы? Эй, кто-нибудь!
Навигатор: «При первой возможности развернитесь.»



Эти сны — пусты, или они - мосты?
Звезды ночи румянцем на скулах с утра.
Знаю, мне обязательно надо совместить
Эту дорогу и этот храм.

И тогда — что тогда? Себя найду.
(Мне голос был внутренний, шептал о чуде).
Навигатору не положено, а он говорит вдруг:
«Все будет хорошо. Все будет.»