Вечером за стопкой он говорит,
Гладя по обветренной её руке:
«Я рисовал бы лучше, чем твой Магритт.
Я снимал бы лучше Вайца
или Лемке.
Я писал бы так, чтоб Толстой рыдал,
Но не повезло. По вине богов
Загорелась там не моя звезда.
Под звездой родился
чудак другой».
Вечером из стопки он тянет сок;
Вкуса злая горечь, как в горле кость.
Она была бы лучше Софи Марсо,
Но не повезло, просто не срослось.
Ангел усмехнётся, пожмёт плечом,
Счастье проливая с небесных сит;
Звёзды наши все
вовсе ни при чём,
Звезды сами мы
мастера гасить.
17 июля 2017
Вечером за стопкой он говорит...
© Copyright: Кристина Горячек, 2017
Свидетельство о публикации №117081107494
Свидетельство о публикации №117081107494
Рецензии