Спрашивается -
для чего человеку истина
в её последней инстанции,
если она его, в частности,
не касается?
Как бы он ни искал,
ни тянулся своими пальцами,
истина эфермерна.
И ведь верно -
что есть август,
если не видел лета,
что песня,
если не помнишь куплета?
На что тебе память,
если ты помнишь имя,
но не можешь сказать
наверно
была ли любима?
Что есть время
с точки зрения фармацевтики?
Влюблённость -
психиатрия всё-таки
или этика?
Почему человек
жаждет изведать глубины космоса,
не найдя по сей день причины возникновения полостей
под рёбрами,
там, где некогда,
на все лады воспеваемое поэтами,
гнездилось,
вроде стрижей или ласточек,
Нечто -
имя/улыбка/смех/фотокарточка?
(нужное подчеркнуть)
Выложен путь
из точки "А" в точку "Б"
запятыми да многоточиями.
Тишина в эфире.
ЛЭП обесточены.
Зачем тебе истина, человек, среди прочего?
3. 8. 17
© Copyright: Илья Федотов, 2017
Свидетельство о публикации №117081100734
Свидетельство о публикации №117081100734
Рецензии
Толковое стихотворение!Интересно написано и заставляет задуматься!Успехов и творческого настроения!
Тарас Балицкий 11.08.2017 02:41 • Заявить о нарушении
Тарас Балицкий 11.08.2017 02:41 • Заявить о нарушении
Благодарю за внимание, желаю и вам не терять творческого запала.
Илья Федотов 11.08.2017 03:24 Заявить о нарушении
Илья Федотов 11.08.2017 03:24 Заявить о нарушении