не поэт со стажем

я — не поэт со стажем
у меня лишь бутылка бурбона в сумке и вишневых сигарет пачка.

я не пишу о войне, о природе, о жизни,
как делают это другие писатели и прославляются своими метафорами.

суицид — тема, которую не охото затрагивать,
ведь в нашем мире итак слишком много жертв, умерших без причин, рисовавших послания на асфальте.

про лживость мне уже приходилось писать, но вот только
никто ничему не верит.

на балконе темно,
сидим я и бутылка,
она что-то мне тихо шепчет спутанно очень.
ей обычно со мной слишком скучно, я напьюсь и уйду в постель.
спать.

утром остывший кофе молчит, видит, как плохо мне, чтобы о чём-то болтать.

я же гуляю по парку и вспоминаю, как шёл рядом ты. тогда закончился день, холодало и мёрзли руки,
но
только мои. твои же всегда были тёплыми, как и слова.

ты так смешно злишься, когда я совершаю ошибки,
и о них потом не жалею.
мы же молоды, в нас течёт юность,
иногда у нас должно сносить крышу.

город пустеет, чужие руки ласкают душу,
моё мнение тебе чуждо, потому что я творю глупости.
а ты — якобы нет.

пешеходы всегда торопятся и машина куда-то едут,
но ты знаешь,
что я хожу одним путём на работу и другим на учебу.
и ты никогда не пойдёшь по моей дороге.

так и сидим: я и бурбон,
очень странная ночь сегодня,
я не иду спать, а бутылка уже пустеет.
может, я — не поэт, но алкаш, набирающий стаж.