Одинокий художник

Он её любил, так искренне и нежно,
Свою любовь как дар храня,
Дарил ей радость, безметежность,
И отдавал всего себя.

Но ей не нужен был покой,
Она привыкла жить на взводе,
И много лет терпевши боль,
Родной была любой невзгоде.

Он так любил тот нежный взгляд,
Зелёными лучами бьющий в сердце,
В его душе играл парад,
Когда была с ним она вместе. .

Неважно, что срывала грусть,
Как листья календарные летели.
Года, и много много дней,
Которые промчались тихой трелью.

Он ей стихи и песни посвящал,
Но слушать ей их не хотелось,
Он ей дарил букеты роз,
Она их в урну и за двери.

Тогда он нанял палача,
И тот срубил в саду деревья,
Что листьев пламенный парад,
Так радовал ее и грел.

Она все сразу поняла,
И как же быть , что теперь будет?
Сквозь ночь, по лесу понеслась,
К его забитой маленькой лачуге .

Она сорвавши громкий скрип,
Из этой старой гнилой двери ,
Влетела , будто бы за миг,
И начала крушить без меры.

Только когда злость ушла ,
Она увидела портреты,
В которых будто бы жива,
Она сверкала силуэтом.

И сразу будто расцвела,
В её душе играли вальсы,
Она всю жизнь любовь свою ждала,
А он был рядом каждый час её.

Но как смирившись он упал,
И тело бездыханное за двери,
Тогда она лишь поняла ,
Что он единственной был верен.

Так в одиночестве жила,
Ненужен был ей некто более,
Как жаль что поздно поняла,
Он был её единственной любовью.