Под нервным закатом

Под нервным закатом, страдая рассветом,
Я выпил бурбона, расставшись с поэтом.
Он был очень занят, меня опекая.
И вот, я забылся. Ах, радость какая!

Ему я был ношей, чужим организмом,
Пьянчугой, скитальцем и просто трагизмом.
Он силы свои, словно в реку смывая,
Всё вкладывал зря от тоски погибая.

Но вот он собрался, 100 грамм на удачу.
И мне заявил "Смотри же! Я плачу!
Мне мало свободы, оковы сдушили!
К тебе обещанием словно пришили!"

Взглянул на него из-под каменных век:
"Я знаю, страдаешь, бедняга поэт.
Так слушай внимательно, что я скажу
И больше ни разу я не повторю!

Когда-то мечтал я словами плести
Созвездия в небе и сети в пыли.
С тех пор было прожито множество лет,
И я отпускаю тебя, поэт.

Как только увидишь, что солнце садится,
Беги от меня, я не стану дразниться."
Услышав слова он просто упал,
Так, словно веками не спал.

Я знал, что с закатом умчится мечта.
Я знал, что теряю его навсегда.
Но что же поделать я мог с собой?
Поэта в несчастьи не спутать с мечтой.

Под нервным закатом, страдая рассветом,
Я выпил бурбона, расставшись с поэтом.
Он вышел, беспечно помчавшись в закат.
А я со стаканом поплелся назад.

Никак не отделаться нынче от мысли,
Что больше не вижу в поэзии смысла,
Что больше не сяду за стол никогда,
Старательно стих под пером выводя.