Вадим Карташов Отпускник

Отцовский дом. Посёлок на бугре,
Разбросанный без плана, как попало.
Я с поезда сошёл, и на заре
Меня лишь солнце ясное встречало.

Трава в росе. На листьях - ни пылинки.
Умылось поле утренним дождём.
И кажется, что старая тропинка
Сама ведёт меня в родимый дом.

Ворота заперты. Меня не ждали.
Что ж, телеграммы я не отправлял.
Но лучше сесть на чемодан вначале
И помечтать, как в юности мечтал.

Из этих, сердцу памятных, ворот
Ушёл однажды. Дальний путь неведом.
Путёвку в жизнь райком мне дал, и вот
Назад вернулся по тому же следу.

Дай постучусь в родные эти двери...
И слышу мать: "Откуда ты, сынок?"
Не спрашивайте, рад я, рад без меры
Переступить родительский порог.

Сейчас на праздник к вам я прикатил,
Узнать и посмотреть, как тут живёте.
Отец, я помню, ты мне говорил,
Что насовсем домой вы сына ждёте.

Но на земле, смотри, какие шири,
И трудно их оставить хоть на миг.
Поэтому к вам в гости из Сибири
Приехал ненадолго отпускник.

1960-е гг.