Для жизни в себе места не находишь,
В душе застывший ненависти взрыв,
Но ты молчишь, в печаль глаза уводишь,
В оцепенении божественно застыв.
Я дедов помянул бенедиктином ,
Взял кисть с палитрой горечи ликер
И неба, стал он, скорби гражданином,
Запальчиво расписывать шатер.
Боярина, припомнив, Коловрата,
Луны он оседлавший минарет,
На тучах , вольнодумного заката,
Послал в ночь ускользающий портрет.
Там над звездой сверкающей рубином
В полнеба, душ казненных, облака,
Мозг надвое делила, серым клином
Монументальная российская тоска.
Там лес рук тычет в жуткое пространство,
Где сплошь кресты и классовый топор,
В преступное, отребья , самозванство,
Что звали ленинизмом до сих пор.
565. Для жизни в себе места не находишь..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117081101502
Свидетельство о публикации №117081101502
Рецензии