А5

Бумага мне друг и мать,
А палец порежет - больно.
Кого-то листок А5
Греет в седом безволье.
Пусть пронесет тайком
Через забор улыбки,
Загнутым уголком
Робкой кривой открытки.
Запах забытых дней..
Время дает нам фору.
Грей ему душу, грей.
Скучаю.
Твоя Аврора.

 29.06.17


Рецензии