Без названья
ни шелков...
Оденется - как мышка полевая, и -
интеллектом убегая,
старается всё - в
под пол.
В щёлку -
прошмыгнуть...
Там, затаяся, заточить морковку.
Поспать, в соцсети посидеть - и,
вновь крутить - в том колесе, что -
"белечьим" зовётся, и -
трётся
трётся
трётся,
как сказал поет:
"Оно о хронос" .
Всем -
физкульт-привет!
Свидетельство о публикации №117081007034