Бережно руки хранят ощущения.
Помнят глаза ровных строчек ряды
Я не имею к тебе отношения
Даже не знаю, как выглядишь ты.
Пальцы скользят по бумаге, проделавшей
Дальний свой путь через семь поясов,
Так нерешительно, так, словно: где ж еще?
Тот человек, что не снимет часов?
Тикают грозно его электронные,
Напоминая, что счастье не здесь.
Счастье в бумаге, где строчками ровными
Жизнь разлилась, в этом смысл и есть.
Только мечты не сбываются, деточка,
В этой реальности не суждено.
Осенью- тихо, но веснами- веточки
Будут твердить тебе только одно:
Где же ты? Где же ты, близко-далекое.
Я так скучаю, и сумерки вновь.
Только лишь время мое одинокое
Подогревает остывшую кровь.
Осень, весна- эйфории художника.
Лето- мой врач и бессменный кумир.
Сколько же нужно мне съесть подорожника
Чтобы вылечить внутренний мир?
10.08.2017
Сколько же нужно?
© Copyright: Игнатьева Ксения Олеговна, 2017
Свидетельство о публикации №117081006141
Свидетельство о публикации №117081006141
Рецензии