П. А. Мацкевичу...

Зачем писать о том, что было
И в прошлом истину искать?
Ведь можно, в праздности ленивой,
Чужую книжку полистать.

Писатель, странный человек...
В себе самом замкнувший время:
Борьбы и смут ушедший век.
Вы возлюбили это бремя.

Как ратай нивы летописной,
Чей тяжек плуг и горек час:
И все темно, и ненавистно,
И ворох дат, имен и чисел...
Но мыслью взрезан главный пласт.

Труд завершен!И лишь осталось
Перед Творцом ответ держать,
И голову, от дум седую,
Склонять и сердце сокрушать:

Что позабыты все уроки
и снова, бездарь, правит бал,
И отвергаемы пророки,
Народом, что от слов устал.

Мудрец, провидец, судия...
И всех голгоф суровый стражник,
Вы, на изломах бытия,
Сомученик и сопечальник.

Но он придет, Ваш звездный час!
Проторена давно дорога
К тому заветному порогу,
Что скрыт от злых и праздных глаз.

Качнется маятник Судьбы:
И все воздастся и зачтется,
И к душам родственным пробьется,
И труд достойно огранит.

Вы-Мастер! Что до "маргарит"...
Она была и остается:
Огонь и рукопись хранит!
И просто, Лидией, зовется.
                Июль 2007г