Поэты...
Родители, праздные, их не сумели понять:
В сиротстве своем, как досужая вещь под ногами,
Что людям мешает во взрослые игры играть.
Поэты, как родинки: знаки проявленной боли.
Их все сторонятся, боясь начертаний судьбы.
Но Род и родимый, и Родина: смыслом и долей,
И рифмой, и корнем, так тесно, переплетены.
Дано им страдать, растворяя чужие страданья.
Спасая, тонуть в океане вселенской вражды.
Да будут стихи их-целительной капелькой яда,
Чтоб стал невозможен всеобщий людской суицид.
Февраль-Март, 2009г
Свидетельство о публикации №117081003761