Разрыв

Мы воюем два месяца ни за что.
Я “в трико”/ты “в каске”, ты “в носках”/я “в пальто”.
Босиком, в полотенце/в платьях в пол, в слезах.
Возвращаешься – шутишь; а потом – “бабах”! –

за окном – салют; за окном – весна –
так ты говоришь; я сижу одна
и читаю книгу. О долине Напа.
Еду в мебельный. Утопаю в тряпках.

Слушать начинаю Юру Шатунова. –
Так, глядишь, “бабах”, и готово:
осень за окном, табак в круглой клумбе.
Разочарования и раздумья

меня не пугают. И не беспокоят.
Не о том воюем. Не моё горе,
что ты очень умный. Но отнюдь не смелый.
Что тебя люблю я. И что мыслю зрело.

И что нам пора. Пятый год прощаться.
Вот и всё, в чём я вновь хочу признаться.


***

Телебашня погасла в один миг.
Я сглотнула и задержала дыхание.
Я не знаю, что – ялик, а что – бриг.
Нам с тобой предстоит расставание.

Я узнала, что “Парус” – это дом на “Коменде”.
А не стихотворение Лермонтова.
И что ты разобраться в себе не можешь:
быть агентом или сестрой милосердия.

Что, возможно, ты помнишь даты сражений.
И умеешь в уме считать страшные числа.
Что умеешь любить как никто. И мучить.
И вполне подойдёшь на роль зам. министра.

Я узнала, что я... злоупотребляю... –
языком выражаясь политкорректным.
Впрочем, если и так – я себе цену знаю.
И не лезу к тебе в карман за монетой.

И уж если ты так бежишь заботы...
Не умея ей же окружить в свои тридцать...
Я тебе дам фору, подавив зевоту.
Я, не запрягая, езжу быстро.


28.07. 2017



Как когда музыка мерно режет минуты,
как когда ты молчишь/монитор мерцает.
И луна висит, как в какой-нибудь пьесе.
Я смотрю на тебя не мигая.

И хочу, чтобы это длилось вечно.
И хочу, чтобы это не кончалось.
Но это – разрыв. И его предтеча.
Как бы ни хотелось. Что бы ни казалось.


10.08. 2017
00:25