Солнце взрывом висит над полями,
рожь багряня тревожным лучом...
Почему все твердят, что мы сами,
без помощников, здесь пропадём?
А поля... как цыплята в ладошках.
Замер Лес, не дыша, не шумя:
он бывает и нежен немножко,
и застенчив до алых румян.
Беспощадно красив многоликим
зорким прищуром бдительных глаз,
Лес родимый, отец наш великий,
предков наших спасавший не раз,
шевельни же корой затверделой,
пусть подскажет твоя мне листва:
Разве мы разучились всё делать?
Мы теперь не народ, а толпа??
© Copyright: Улыбающийся Дед Макар, 2013
Свидетельство о публикации №113110809004
лес
© Copyright: Леонид Беляев, 2017
Свидетельство о публикации №117080908157
Свидетельство о публикации №117080908157
Рецензии