Распята Истина...

Медовы краски в эту осень...
Медово-медная кружит листва.
И в траектории полета цифра восемь,-
Знак бесконечности увидится едва ль...
Устал звонить звонарь: придите, люди!
Распята Истина, ликует смертный грех...
Бог каина простил, Бог не осудит?
Пролита кровь Христа за каждого, за всех.
Багряны краски в эту осень...


Рецензии