Стал мелким лес, в траве тропинка,
Кругом разбросан давний сор,
Привет тебе, Руси глубинка,
Где пьяный, с жизнью, любят спор .
Заросший пруд , ржавеют ивы,
Да пни загубленных берез,
Заборов дивные извивы,
Изба знакомая до слез .
Не знавший я семейной плетки,
Снискавший славу удальца,
Охотно здесь гостил у тетки,
И дяди с ликом мудреца.
Я знал в селе все закоулки,
Тропинки леса и полей
И метко бил из старой « тулки»
В озерах жирных крохалей.
Кричал от страха в его фактор,
Над ним, взлетевший , «не боюсь»
И зябь готовил сев на трактор
С названьем гордым «Беларусь».
Смотрю теперь в большом испуге
На захиревшее село,
Где жизни лопнули подпруги,
И буйно пьянство расцвело.
Не ждут от власти здесь подпорок,
Иглу надежды , спрятав в стог.
Из ста дворов осталось сорок,
Что могут дымом дать налог.
560. Привет тебе, Руси глубинка.. 1995-96гг
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117080907241
Свидетельство о публикации №117080907241
Рецензии