Есть что-то для больших поэтов,
В надежде славы и добра,
Писать стихи не без сюжетов,
Ведь, родились же не вчера.
Находки тем, словосочетания,
При мысли маленькой или намека,
Врезая в стих все жизни знание,
И прячется там где-то подоплека...
Но должно все ж глядедь на вещи без боязни.
Быть заодно с правопорядком.
А сила прежняя, манящая в соблазне,
Сопоставлением с упадком...
И иногда красивый шрифт
Не заменяет содержание.
Дерьмом загруженный весь лифт,
Падая,падая разбивает сознание...
Так стих, сплетенный из метафор,
Нагроможденый, словно куча,
Без правды, как разбитый мрамор,
Стекает вниз, как грозовая туча...
Облик
© Copyright: Ирина Черняховская, 2017
Свидетельство о публикации №117080906866
Свидетельство о публикации №117080906866
Рецензии