От рос своих пьян,
Для лета фату-
Ткет август туман,
А я тебя жду.
Мы очень давно
За счастьем бежим,
Но только оно,
Как призрачный дым.
Как тонкая сеть
Для сказочных птиц,
Ты хочешь взлететь,
А падаешь ниц.
И тысячи лет
Там, в небе пустом,
Лишь солнечный свет
Всё вьется клубком.
Как хлесткая плеть
Жжет огненный диск,
Я пробовал петь,
А вышел лишь писк.
Но что-то для нас,
Мы с кроткостью ждем...
А в августе Спас
И звезды дождем.
От рос своих пьян
© Copyright: Иван Кирпичев, 2017
Свидетельство о публикации №117080905156
Свидетельство о публикации №117080905156
Рецензии