Молчат Арбата переулки.
Твой дом не по-московски строг.
Стук сердца не унять мне гулкий,
Вступая на его порог.
Как будто струнных пиццикато
И соло скрипки с высоты, –
Играют в комнате котята
С бумажной мышкой из мечты.
А наши игры здесь не к месту –
На стул сажаешь, смотришь зло,
Ругаешь давнюю невесту
За то, что чувство отцвело.
Я долго мою чашки, блюдца,
Чтоб расставанье растянуть,
Скрыть слезы и не обернуться,
Постылый продолжая путь.
Воспоминание об ореховых клавесинах
© Copyright: Лариса Лапина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117080904437
Свидетельство о публикации №117080904437
Рецензии