Букет

Где–то там, среди рос, среди белых берёз, под лучами весеннего солнца.
Родились и росли, всем на радость цвели, да стучались флористу в оконце.

Краше  не было их, тех цветов полевых, звон хрустальных ручьёв ткал им сказку,
Только знали они, что растут для людей, что бы людям отдать свою ласку.

И художник – флорист, фантазёр – портретист, своей кистью соткал мир сонета.
Свой талант подарил, в букет душу вложил, для влюблённого в лиру корнета.

Ждала дома она, улыбаясь одна, корректируя счастье часами,
Ветерок озорной на капели играл и слегка шевелил волосами.
 
Он принёс ей букет, от флориста привет гимн любви и поэзию лиры,
Запах трав и лугов колдовской мир лесов и ключи от огромного мира.

И упал лепесток ей на девичью грудь, вечным чувством природы гонимый.
Нежно пела струна и шептала она: -«Обними меня крепче любимый».

Дед Владимир 02.03.2012.


Рецензии