Она родилась в сорок третьем году

Баллада об отце

Баллада об отце

Она родилась в сорок третьем году.
Блондинок таких не бывало в роду.
Девчонка стеснялась породы своей,
Уж был бы отец ее лучше еврей.
Но нет,  у бедняжки глаза голубы.
Ошибка природы. Насмешка судьбы.
Взрослела девчонка, не зная отца,
Тонюсенькой, тихой и белой с лица.
А в том, что во время войны родилась,
Иные увидели с немцами связь:
Шептались порой у нее за спиной,
А кто и совсем обходил стороной.
Но мать говорить не любила о том,
Стараясь рассказ отложить на потом.
И лишь рассказала на смертном одре -
Солдаты стояли у них во дворе.
И будто бы некий советский солдат
В рождении дочки ее виноват.
Но дочь потихоньку привыкла к клейму,
И больше не верит она никому.
Она и не знает, что там, на войне
Не просто жилось ни вдове, ни жене.
Их смерть караулила ночью и днем,
Пусть мы никогда их воды не хлебнем.
Увы, моралистам понять не дано,
Что там, на войне, все не так, как в кино.
На мятой шинели, в лесу, впопыхах
Любовь побеждала и голод, и страх,
Но часто бывала она не долга,
И вот, уже надо идти на врага.
Идти, умирать, уходить навсегда -
Какая тут, право, в морали нужда?
Но есть у войны и иная 'мораль',
Давайте над ней приподнимем вуаль:
Бывало, солдаты врывались в дома,
Чтоб женской 'любви' получить задарма.
Вот так у вдовы или чьей-то жены
На свет появлялись младенцы войны.
Отцы их, солдаты, погибли в бою,
А, может, живыми вернулись в семью,
Свою ли, чужую ли, там или здесь,
Представьте, там тоже подобное есть.
С тех пор пролетели и дни, и года,
И можно уже говорить без стыда,
Что папа не летчик, отчизны герой,
Который с войны не вернулся домой.
У девочки нашей уже седина,
Военное время не помнит она.
Но хочет узнать, что случилось в те дни,
Чтоб больше своей не стеснятся родни.
И вот расплетается нить ДНК
Развязка истории этой близка.
Получен ответ, настает торжество -
Не найдено в русской крови никого:
Ни немцев, ни шведов, откуда там швед?
И даже татаров с монголами нет.
А что же девчонка? Девчонка седа,
Так быстро ее пролетели года.
Ей некому радость доверить свою,
Уже большинство отдыхает в раю...
Я деда не знаю, мне знать не к чему
И так я спою дифирамбы ему
За эту девчонку, что нас родила -
Которая нам по-любому мила.


05.10.17


05.10.17