Я знаю, ты бросишь царей и вождей,
Уедешь на остров сезона дождей,
За лунным загаром, солёным песком,
А я стану старым, но это потом!
Пусть тешатся греки на острове Крит –
В жемчужные реки им путь предстоит!
Им просто неведом твой чувственный нрав,
А я пью всё те же настои из трав…
Начну всё сначала, пусть даже с нуля,
Заложен на верфи остов корабля…
И ветром гонимый, он тронется в путь,
А я принимаю сто граммов на грудь!
И вот он твой берег! Тот остров мечты!
Так хочется верить, что счастлива ты!
Ты станешь прекрасней, забудешь про всё…
А я стану старым. Я буду спасен!
Я буду спасён
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2017
Свидетельство о публикации №117080709506
Свидетельство о публикации №117080709506
Рецензии