Гопник

Моя духовная натура
Полна мечтаний и стремлений,
Обогатить литературу
Для всех грядущих поколений.

Пишу стихи я утром рано,
В белесой дымке городов.
В обед - на скрипке, на сопрано
Играть без устали готов.

Но над душой моей ранимой,
В тоске и грусти сожаленья,
Зависло крупною лавиной
Общественное чье-то мненье.

И "не мужик", мне кто-то скажет.
А прочий "жизни поучись"!
Грозится, что "по морде вмажет".
И все "молись, пацан, молись"!

Но я решил проблему твердо.
Ведь, блин, строитель я, высотник.
И говорю теперь я гордо:
"Я не пацан! Родной! Я - гопник!"

Теперь тусую с корешами.
Они нормальные ребята.
Они такие, как мы с вами.
В любой беде все "брат за брата".

Привил высокую культуру:
Валерка, что живет, там, снизу.
"Намалевал на штукатуру"
С бутылью пива Мону Лизу.

Аркадий, из соседней хаты
Пошел на мэрии писать.
Не те слова. Не те. Не маты!
А стих про матушку! Про мать!

А Димка, с улицы напротив,
Для девушки нарвал букет.
И что, что с клумбы?! Я не против.
Им для любви запретов нет.

В стихи ударился Максимка.
Всю ночь "чикуле" он писал,
Пока не сплавилася симка,
Которую с утра отжал.

И вроде, все в порядке, в норме.
Культуры занят пьедестал.
Теперь моя бицуха в форме.
Но что-то, братцы, подустал.

Пора сменить нам город этот.
На блеск позолоченных крыш.
Мы едем бандой на край света,
А если четче, то в Париж.

Чтоб ощутить Портвейн французский.
И в Лувре побродить часок,
Развеять дух, культуры русской!
Среди бульваров и досок.

И вот летим мы в самолете.
Чего ты, друг, главой поник?
Ну, что, французы, вы нас ждете?
Я там не гопник. Я гопнИк.