Я правлю город
Высоким натужным набатом.
Почки созрели.
Горбатый кривой урожай.
Это младенец зашёлся в заливистом крике.
Снова гроза.
Город-сон, исчезай!
За поворотом прямая околицы ветка.
Медь в голове.
И отчаянное Прощай!
Я выпрямляю тебя, непослушное гнутое тело.
Только дома выпадают в пропахший ветрами квартал.
Молния. Окна. Слепящие блики.
Слиты бази́лики базили́ки
В коловорот, прогрызающий плоть
Мятых деревьев, и игл – колоть
Хрипло в тебе первородное красное слово.
Скрип позвонков.
И проспектом становится снова
Тропка надежд в буреломе потерь.
Это скрипит ненавистно осипшая дверь.
Паперть,
Что пальцами рук обрастает,
Ветвится
И режет
Плохо согнутое переплетение жил.
Капля ползёт ручейком из-под серого пледа
Города
В операционной нависших петель.
27 июля 2017 в 23:41
Править
© Copyright: Игорь Нехаенко Одесса, 2017
Свидетельство о публикации №117080707896
Свидетельство о публикации №117080707896
Рецензии
