Лестница в небеса..

Нас, из века того, что казался нам раем земным,
Ведь росли дерева и сбегали снега ручейкам,
В век бескрылых птенцов и совсем уж иных позывных,
Запихнули в свой век, даже вече своё не созвали.

Понимаю – судьба, иль планеты, сойдясь, разошлись,
Но ведь память, она умирает лишь только с владельцем.
И тут главное ведь, те снега ручейком - не корысть,
И к груди, что к соску, пусть в тряпьё разодетое тельце.

Не как все, я то знал, от груди отнимала нас мать:
И братишек моих, и меня, да  и юные годы,
На три слоя бинтов, белый хлеб, чтоб, как соску сосать,
А сам на  поля, где свеклы не прополоты всходы.

Не дай Бог опоздать, тут, как тут бригадир молодой,
Всё грозил трудоднём, коль не здесь у копны, иль на даче,
Не винил я её, ведь таких, как она - целый рой,
А свои–то вином заглушали свои неудачи.

Но ведь выросли же, что ещё подобает Истцу
К той земле, что тебя породить и состарить успела,
Разве что тишины, да доски бы две новых крыльцу,
Да, чтоб коль уж туда, то обмыли холодное тело.