Птица любовь

По ступенькам сходя, почти на бегу,
Вдруг она ощутила;  Давно позабытая нежная птица
Пронизала ей грудь. На радость иль на беду
Сердца  коснувшись крылом, повелела влюбиться.

- Нет! Невозможно! Не может этого быть!
В годы мои позволительны ли наважденья?
Вот так: ни с того, ни с сего, ни с кого? Полюбить?
Хоть кого? Сей же час? Безо всякого уведомленья?

Я же жена, как-никак,  и, всё-таки, мать,
И  любовь знаю наощупь, а не понаслышке
Вольно же было этой  пернатой у сердца порхать,
Словно я – девочка переросток и шалунишка.

Ну, ты, птица! Кто тебе позволяет такое творить?
Что скажут соседи? Что она  самой себе скажет?
Вечер, улица. Людно. Но, не с кем поговорить:
Не со случайным прохожим же, или психологом даже.

А к вечеру – оттепель. Поутру выпавший снег
Раскиселился, напитался водой, хлюпает под ногами
Троллейбус, светящийся изнутри, как во сне
Плывёт, увлекаемый медными проводами.

В салоне люди впритирку. До любви ли тут
Меж женщиной-треской и мужчиной из липкого теста.
Работа – Дом! Вековечный маршрут.
А любовь... Где оно, это заветное место?

Водитель вещает: «Граждане, оплачивайте проезд.
Следующая остановка: «Проспект Фридриха Барбароссы».
Этот проспект, зияет, словно ножевой разрез
А окна, будто глаза  выкурившего с анашой папиросу.

 А вот и место её заточения: три комнаты, туалет,
Лоджия, увешанная застиранными трусами.
Ничего этого, если вдуматься, в жизни её и  нет -
Лишь  прикосновение птицы, ниспосланной небесами.


Есть только она и ничегошеньки кроме неё.
Все остальное -  звери, продирающиеся сквозь дебри.
Или сбившееся в стаю серо-чёрное вороньё, как ворьё…
- Троллейбус, миленький! Отвори шипучие двери.

И вновь улица, состоящая из лицлицлицлиц,
От безлюбья , словно лампочка в общественном туалете,
Тоскливо-тусклых. И ещё, покорно склоняющиеся ниц
Мусорные урны, полные окурков и  прокладок в пакете

Где тут любовь? Неужто, неужто ты здесь?
Не могла разве выбрать приличнее среду обитания,
Чем этот пропахший кошачьей мочою подъезд
С рисунками в лифте, воспевающими обладание.

Ах, эта птица! Она всё ещё трепещет в груди.
Но чем выше взбирается лифт, тем тише её трепетание.
- И это правильно! Усмирись, улетай, уходи,
Потому что ждут меня стирка, глажка, питание

Мужа, привыкшего к безотказности за столько-то лет
К удовлетворению похоти, походя да по-привычке.
Ну, всё! Вот он – девятый этаж, выше которого нет.
Ничего, даже небес… Лети, шаловливая птичка!

И птица улетает,  нежно задев на прощание  крылом,
Сердце, укрытое старым бюстгальтером, как бронёю…
Ты приехала, девочка! Страна  Нелюбовь здесь кругом
И небо без птиц исчерна-чёрное над головою.


2007-2017