Поэт, не тот, кто пишет только в рифму
Кто ищет лишь красивые слова
Создаёт свою,бесхитростную фирму
У кого от счастья,быть услышанным, кружится голова.
Стих всегда летит к народу
К его проблемам,сердцу и душе
Его нельзя читать от скуки,мимоходом
Вырезать ему красивое клише.
Строка рождается,как правило,внезапно
Бьёт без промаха в виски
Зовёт других, к себе,азартно
Вместе собирать, пришедшей мысли,колоски.
Поэта, в мир,ведёт рука господня
Не криков, возгласов,приятный аромат
Не нужна ему подруга-сводня
Народ,однажды,позовёт его на свой парад.
7.08.2017.
5.25.
Поэта, в мир, ведёт рука господня
© Copyright: Николай Кривоносов, 2017
Свидетельство о публикации №117080703777
Свидетельство о публикации №117080703777
Рецензии