Жду писем 40 лет

Живу один в заброшенной деревне,
ращу картошку, лук, горох, салат.
Вокруг бушует лес зелёный древний,
он был таким же сорок лет назад.

Мой прежний мир в тумане потерялся,
на мышеловку был похожим он.
За сорок лет мой адрес не менялся,
сюда приходит только почтальон.

Пяток газет, три глянцевых журнала,
два раза в месяц долгих сорок лет,
а я всё жду и жду, хоть толку мало,
идут года, но писем нет и нет.

Я каждой ночью местным приведеньям
читаю вслух про тот далёкий мир.
Все сорок лет живу тут, как растенье,
и всё, что есть, зачитано до дыр.

Мне ничего менять уже не нужно,
я стал другим за эти сорок лет,
взамен людей завёл с тенями дружбу
и наплевал давно на белый свет.

Вот только жаль, что мне никто не пишет,
мой бедный разум полностью разбит.
Моя судьба знакомых "не колышет",
за сорок лет я всеми был забыт.

Просить других мне, право же, неловко,
пиши хоть ты, читатель дорогой.
Мой адрес прежний: Старая Ольховка,
в лесу дремучем, сразу за рекой.