Вселенная полна немыслимых прорех

Ловлю  я  суррогаты  чьей  то бурной  страсти,
Они   нужны  при   всякой,  мудрой  власти,
Но,  мелькает  постоянно  время,  только  зря,
И  как  бы  не   шустрил  я,  и  не  метил  якоря,
Качаемый  простой  литературной   кликой,
Кое-кто,  возможно,  обзовёт   меня  «великий».
И  даже  через  поры,  моей  огрубевшей  кожи
В  дома,  в  людские  души  я  стану  вхожим.
Мне  кто-то  скажет: осторожно - «не завидуй»,
Ну, потерзаешься  своей  не разделённою обидой,
Что  не  идёт  мне, - такой  не мыслимый  расклад,
Но  мне  не  надобно его  ни  лихого,  ни  чужого,
Мой  чуткий   мир  души  хоть  и  освежёван,
Он  день  и  ночь  болит,  саднит  и   кровоточит.
Всё  ж, выделка  чужой  души, чудней  овчинки,
Поэтому,  и  рукоять  трёхгранной   финки
Повыше  скромной,  тёмной  родинки  торчит.
Я  не  живу  сейчас,  а  только  лишь  пытаюсь. 
И  слывёт  нудным   мой  литературный  грех,
Вселенная  полна  всегда  немыслимых  прорех.
И  где  нибудь  да  вылезет  мой  лихой «успех».