Чёрное

Все стихи на планете - это жалобы
На неполноценность личности или излишнюю красоту цветов,
Сократ не любил стихов и в поэтах видел глупцов,
Но он знал, что ничего не знает, а стало быть,
Слушать его - всё равно, что кормить волков,

Которые смотрят в лес и на твой кадык,
И пусть ты привык писать - отвыкай,
Потому что кто-то рядом с тобой привык брать на клык,
А твой близкий - это без пяти минут ты,
И в реальности Герду бы нахуй заморозил Кай,

А не наоборот. Да и стихи твои - мутная лирика,
И никто не возьмётся её очищать, забей,
Та, что могла, твои стихи видала в твоём же гробу,
Твоя единственная Герда оказалась умней
Тебя настолько, что не полезла в бездну твоей души.

Она бы замёрзла там, как Лестер Найгарт, убегая от твоих пороков,
Глядя на это, понимаешь, почему в аду нет пророков
И почему в раю их так дохуя,
Причём каждый говорит о своём, пока грязь везде находит свинья
И кусок голубого сыра лисице вновь и вновь отдаёт сорока.

Отдаёт соком желудочным вся современная поэзия,
Да и древняя тоже, это как всё ещё живая кожа,
Стянутая с морды, а морда аккуратно посыпана ослепительно белой магнезией,
Она засыпала даже глаза, которые хотят разглядеть владельца лезвий,
Но увы, это непозволительная роскошь для кошек.

Искомкай все слоги и освободись от перфекционизма и максимализма,
Сделай так, чтобы стихи смотрелись как старая бабкина клизма,
Испорти всё, разрушь, запрись и забаррикадируйся,
Потом с****и пару слов у Бродского, ведь он - призма,
Сквозь которую ты нынче смотришь на мир.

Главное - никому ничего не объясняй.

Просто отличись от всех, пусть личность диктует рифмы и панчи,
А потом выложи это на стену вконтактика - кладбища мусора,
Примитивная задача, но ты так чертовски горд собой, Арчер,
Будто продал ебучую тонну кокаина продажному мусору.
Не знаю, честно, не смотрел этот мультик, потому что всё время что-то пересматриваю.

Люблю возвращаться к старому, это как будто ты экстрасенс
И знаешь всё наперёд, точнее назад. Сука, строчка как секс,
И член то и дело попадает в зад, когда разгоняешься,
Ну что ты удивляешься, тебе же не пятнадцать лет... Надеюсь...
Вот мне, например, гуголплекс.

Примерно столько живут мои атомы и нейтрино, которые режут душу,
Такими темпами я действительно всю поэзию нахуй разрушу,
А говоря с собой уничтожу мозг, а с ним и весь мир, даже тебя,
Так что живи любя невыносимо красивые цветы, стихи, Сократа и мужа,
Его дерево, его дом и его сына, а не только себя,

Ведь походу ты исчезнешь в течение пары лет,
А вдруг мой солипсизм на самом деле правда. А если нет?
А если нет и два года действительно решат не только мою судьбу?
И пьяные монахи в Тибете напишут девять миллиардов имён бога,
И вот тогда-то сыр в клюве непременно оставит сорока.

И с голоду сдохнет лиса, а с её лица снимут кожу. Дальше вы знаете.
Герда вырвет холодный осколок и отогреется Кай, а те,
Кто писал стихи (то есть кормил волков)
Займутся делом, им больше не придётся искать нужных слов,
Рифм и панчей. Правда мило когда умираете?

Кстати белое станет чёрным, верх низом,
А бытие небытием...
Однажды в детстве мне это снилось.