Он был...

Он был, не робкого десятка,
Стрелял не в глаз,а прямо в бровь,
Жизнь потребляя без остатка,
На мир расплёскивая кровь.

Он думал, что другие верят,
От совершенства в далеке,   
Но в души их закрыты двери,
И тело бродит на легко.


Рецензии