Я мёртвый поэт
На стене пятном красным и в руке пистолет.
Уже несколько лет ждал я этот момент,
и теперь меня нет...
В Лету канул мой стиль, умер вместе со мной,
Я так ждал, я искал этот чёртов покой.
Пусть дрожала рука, и шептал разум-нет!
Но я сделал свой выбор, я мёртвый поэт.
Свидетельство о публикации №117080601542