Щедрость просящего

Посвяти мне весну...
Я ведь не был занежен июлем.
И, увы, не пьянил окружающий мир сентябрём.
Для меня даже ветры пространством свободы рискнули,
чтобы только успеть к этим вечно непрошенным трём.
Посвяти мне весну...
Ну и фиг с ним, что лопнут канаты
зафевраленных нервов...
Всему у всего не бывать.
Ты ведь сам мне твердил о надёжных узлах в сорок пятом,
за которыми можно и нужно по-новой играть.
Посвяти мне весну...
Только в ней не пугают итоги.
А ещё, там утратами вечера выстелен день...
Удивительный август застрял в раскуроченном блоге
о простых силуэтах с тенденцией "все - набекрень".
Посвяти мне весну...
Ноябрем я был сыт не по горло,
так что - дёргай-не-дергай, на выдохе только туман...
И пускай верещат, что не фарт...
Что сейчас не поперло.
Все равно эта жизнь - так, не жизнь, а вселенский обман.
Посвяти мне весну...
Начинать в январе - это пошло.
За рисунком банальности ждёт несоскобленный текст
о дурацкой ладони, где вечность реальна лишь в прошлом,
обозначенном нынче спокойным отсутствием мест.
Посвяти мне весну...
Я в июне не юн, но обычен,
ведь пугать отошедших - забава на несколько строк,
так что - нужно бежать...чтоб не стать заблудившейся дичью,
предусмотренной в качестве жертвы, воспитанной впрок.
Посвяти мне весну...
И давно перепетый октябрь
отойдёт за поля на страничках исписанных книг...
Мне ведь нужен пустяк.
Да декабрьское утро хотя бы,
чтобы там, за весной, разглядеть воскрешения миг.