Идёт гроза, а кажется, что битва.
Гляжу в окно и не смыкаю глаз.
Молюсь в ночи: пускай моя молитва
В беде любой поможет всякий раз.
Витает грусть церковных песнопений,
Тревожа слух своею чистотой.
Чужая смерть - итог шальных мгновений,
Итог российской жизни непростой.
Таких, как я в любом районе - сотни.
Живу-брожу всем недругам назло.
Я не убит сегодня в подворотне
И не ограблен...Вот же повезло!
Мне нынче в радость- каждая минута,
Что без забот на свете проживу.
Не потому ль, когда на сердце смута
Я никого на помощь не зову.
Идёт гроза...
© Copyright: Виктор Тихомиров-Тихвинский, 2017
Свидетельство о публикации №117080507942
Свидетельство о публикации №117080507942
Рецензии