Стычка с поэтами

Я в чайной одна сидела молча,
Привела туда меня подружка,
За столом поэты пальцем тыча,
Гневно нападали друг на дружку.

Голосил один о плагиате,
На Парнасе честь его пороча,
Пишут эпиграммы ему матом
И крадут удавшиеся строчки.

А другой с седою бородою,
Называл коллег своих "бездарность",
Испугалась, честно, я не скрою,
Про себя услышав тоже малость.

Критик - гладиатор на арене,
Усмехался, что молчат годами,
Ни одной блистательной поэмы
Нет у них написанной стихами.

Под конец захлопнула тетради,
Со стола смахнула хлеба крошки
И с тоской спросила - Бога ради,
Спор мне объясните хоть немножко.

Для чего пролито столько желчи,
Озлобленья в строчках мутной глади,
Друг мой пишет всегда молча,
Как зовут? Сказала я - Саади.

У него лишь слово пахнет медом
И еще цветочными полями,
Для него я обливаюсь потом,
Оживляю образы стихами.

Кто же ты - меня они спросили,
Муза иль доверенная Мага,
Шлейф от платья моего тащили
Буквы их сошедшие с бумаги.