волоком

у тебя есть смелость любить - у меня причины для ненависти.
нечего было бить вдребезги, желая целостного.
целовать тебя случайно, в припадке, в истерике.
ты веришь в бога? только он в нас не верит.

вывернуты страницы наизнанку, швами на рваных наружу,
и я обезглавлен, обездушен, обезоружен.
перед тобой вывернул, как желудок, по-пьяни, сердце и душу,
пошел посолонь, в очередной раз, по окружности.

спотыкаясь, матерясь, на карачках, дыша еле-еле,
если я не сделаю, то навряд ли кто-то, ****ь, сделает.
по холмам, по дорогам, парашам, фавелам,
ты заметишь наутро? когда-то или навряд ли оценишь?

натянувшиеся сухожилия, нервы жженые, будто умбра,
разложенный на компоненты в витрины убран,
у других - летящие силуэты, крылья и кудри,
у нас - свинцовая тяжесть, скольжение, сумрак.

хватаюсь за рваные очертания, круг спасательный путая с виселицей,
из-под ресниц твоих - вспышки, искры и выстрелы.
я захожу в наш дом, слыша как скрипят половицы.
понимая, что построчно вымышлен, досрочно выселен.

но ты оставайся все равно - запахом в воздухе,
сиренью на морозе, призрачными всполохами.
пока упускаешь меня в сугроб
невзрачным
осколком,
пока я
волком и волоком.