Бредёт закат по мрачной хляби,
Ножом кромсая шкуры туч…
Жаль, песню спеть про это я бы
Не смог – мой голос не певуч.
Сквозь раны кровью льётся солнце,
Но скоро угольность в ночи
Над лесом вязко растечётся,
И даже ветер замолчит,
Уснув на выцветшей опушке,
Напившись яда мятных рос…
Ко мне печаль стекает в кружку
Сполохом отшумевших гроз.
Ну, что ж… я выпью… я привычный…
Устало дёрнулся кадык…
Есть необычное в обычном –
И я искать его привык
В тумане бытия, на ощупь…
Быть может, этот путь нелеп…
Быть может, нужно жить попроще…
Но зрячий, очень часто слеп.
Вот звёзды, их не видят сони,
Весь август падают с небес,
И я одну поймал в ладони,
Чтоб утром подарить тебе…
Бессонное...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2017
Свидетельство о публикации №117080501084
Свидетельство о публикации №117080501084
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.