Мы шли по траве, до нас не примятой,
Где звали назад голубые огни.
Дороги домой для нас были святы,
Вели нас туда, в те далёкие дни.
Пусть кажется мне, что все мы – «вассалы»,
И мимо прошли не простой поворот.
Быть чьим-то пером и, может быть, шпагой,
Забыть наши страхи и «эшафот».
Мечтаю о том, что придёт новый день,
Не просто им нас взять всех «на мушку».
И тихо начнём мы ловить свою тень,
(Вот так попадают люди в психушку).
Не будет весны, и лета не будет,
А будет один лишь «вселенский пожар».
Который однажды всех нас погубит,
Когда наш земной остановится шар.
Не помню уже, что было в начале,
Сухая трава и те же огни?
Мы тихо шли и даже скучали,
По жизни поход – обычные дни.
Когда-то все дни станут как даты,
Узнаем тогда, что пути нет назад.
Мы шли по траве, до нас не примятой,
Горел за спиной багровый закат.
Поход
© Copyright: Игорь Фалилеев, 2017
Свидетельство о публикации №117080409576
Свидетельство о публикации №117080409576
Рецензии