Поют мечи. Куют орала,
Но умоляющий Христа,
Там где-то кается Варавва.
Течёт молитва слёз с листа,
И опадает в ноябре
На землю стылую устало,
В попытке Небом отогреть
Любви промёрзшие кристаллы.
Есть воспалённые рассветы,
Закаты обжигают льдом...
Мертворождённые ответы
В молчанье снова не о том.
Глотаю звон колоколов,
Посеребрённый ветер лижет,
Стекая с золота голов...
Тем выше слог, чем голос тише.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2017
Свидетельство о публикации №117080405003
Свидетельство о публикации №117080405003
Рецензии