Я теперь не смогу передать
Свои мысли на мятой бумаге.
Понимаешь, так хочется спать
и глотнуть, да побольше, из фляги.
В спину только смешки да плевки,
Ну а скудная злость нарастает.
Угрожаю: скорее беги!
Ты боишься меня, я же знаю.
Ты бездарный сопливый поэт,
И таких же как ты тут навалом,
Я всё это смогу подтвердить,
Пока шаришь ты где-то там взглядом.
Ты осудишь меня. Скажешь:
"Вот, что за грязь полилась тут ручьями".
Ты осудишь. Я знаю. Ну пусть.
Подели хоть слова все дробями.
Раздели каждый звук хоть на сто!
Закидай же, конечно, камнями.
И забудь про количество строк,
Что сгорят, как и все, с сентябрями.
Поэт
© Copyright: Лина Щуковская, 2017
Свидетельство о публикации №117080404024
Свидетельство о публикации №117080404024
Рецензии