Загрустилось

Загрустилось что-то, загрустилось…
Мозг потух, а мысли – словно гать.
Господи, скажи ты мне на милость,
Мне куда мозги теперь девать?!

       Если б в них  осталась капля жара,
       Был  бы свет, извилин крупных вал,
       Я бы их сегодня антикварам,
       Вмиг по завещанию продал.
      
Будь мозги по вкусу как свиные,
 Каннибальный уличный дебил,
Череп вскрыв мой с  братьями иными,
Вмиг под водку их употребил.

       Да…  Ведь  помню, как  я ими грелся,
       Как бросал идеи всем подряд,
       А когда я в зеркало смотрелся,
       Видел, как мозги мои кипят.

А теперь вот…  В ожиданьи рая,
Чтоб  мозги  не стали загнивать,
ЧЕрепа костей не разбивая,
Стану их, пожалуй, спиртовать.

       Так они останутся навеки.
       А когда набухнут, словно мяч,
       За мозги Катулла иль Сенеки
       Можно их,  разбухших,  выдавать.

Вот тогда поверить смогут люди,
ЧтО творить мозги мои могли…
( Кстати, Бонапарт и сам  Распутин
Свои мощи в банках сберегли ).

       Вот тогда любая дама в теле,
       Позабыв про возраст и года,
       Позабыв, чей  орган в самом деле,
       Скажет тихо: «О!  Вот это – да!»

И  над заспиртованным объектом
Гордо, чуть вальяжно, не спеша,
Наслаждаясь вызванным эффектом,
Проплывёт безмозглая душа.