Что-то кроме

Все мы раненые… Мы все – ранены.
Раны наши измеряются не потерей крови, –
Есть что-то другое, есть что-то кроме,
Невидимое в у/ф диапазоне, неподвластное сканеру.

Телесная кровоточина имеет предел – тело.
Телесность инертна и самозамкнута,
Звезде подобна, что только вот желтела,
И вот уже в учебниках, в вопросах для экзамена.

Материальность суть расчеловеченная духовность
(об этом, конечно, можно подумать, но, боюсь, это –
непредставимо, как представимы плохо
лучи света, застывшие в дюйме от паркета);

И вот мы ранены в это самое НЕЧТО,
Необъяснимое, ненаходимое, как микроопухоль мозга
И центр вселенной одновременно, что, конечно,
Не оправдание, как и смелый возглас:

Мол, искали и нашли что надо. Что же?
И что с этим “надо” можно ещё поделать?
Когда оно страдает, истекает… – Чем? Быть может,
Жизнью, силой, неоконченным делом?..

И истекаем (каждый в своей мере)
Мы скорбью о безвременной потере,
Неутолённой страстностью, любовью,
Безверьем в чудо и безмерной болью;

Бессмысленностью помыслов банальных;
Бессердием друзей и дат фатальных;
Загубленностью птиц неоперённых –
Самих нас; злостью нервов оголённых.

Что ж – кровь одна, а ран – бессчётно много,
Рубцующихся прихотливо долго,
Гораздо дольше, чем телес прорехи,
Еретиков обидные огрехи…

Из пор невидимых души живИзна хлещет
Не струйкой крови – лавой стонов, током горя…
Кто знает, может даже есть такое море,
Где муки творчества – отдельно –
                чистой формой плещут.

                24 мая 2001 г.


Рецензии