Дорога

Разлеглась, устала, горизонт достала,
А потом намоталась, прямо на колесо,
Ты со мной, дорога, погуляй немного,
Среди старых кварталов картин Пикассо.

Ох, заносит душу, никого не слушай,
Я успел дорогой столько дров наломать,
А дорога рада, ничего не надо,
Кроме веры в простое, что ждёт меня мать.

Что внутри таится перелётной птицей
Со стихами и песнями вдаль уведёт,
А дойду дорогу, погляжу немного,
Ну а птица останется и вам пропоёт.

Не судите строго, ведь друзей так много,
Отчего ж тогда одинокий такой,
Когда всё отпето, когда песен нету,
Вот тогда наконец-то уйду на покой.

Получай злодейка, вот тебе копейка,
Рисовал картины, только осень и ночь,
А дорогам до фени, лишь бы тень на плетении,
От меня убегают перекрёстками проч.

У дорог незабудки, спорим, будет минутка,
Когда ты без меня будешь сильно скучать,
А пока побегай, скоро белым снегом
Ветер будет, суровый, нас с тобой заметать.

Мы живём в надежде то, что было прежде,
Нам ещё удастся на часок возвратить,
Только то, что было, всё она забыла,
А потом приказала до смерти дожить.

Веры нет проклятой, заведёт куда-то,
Север, юг попутал, ветра в поле ищи,
Ведь сойдёшь с дороги и протянешь ноги
И тогда всё понятно, ты сбился с пути.